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Je rentre de quelques jours en Espagne, sur la côte du Levante où l’été traîne en longueur, je me suis baignée. Mais la Méditerranée montrait les crocs hier matin… Tempête et faux airs de Bretagne, l’automne pointe. Des vagues furieuses qui ressemblaient au chaos financier, en beau, avaient mangé la plage…
Quelques jours sans entendre parler de récession, Bourses qui se croûtent et crise des subprimes. De l’ombre de Steinbeck qui se dessine sur les fonds d’écran. Sur mon paillasson, attendant mon retour, quelques journaux. Entre autres, le Figaro. Accompagné d’une somptueuse enveloppe en papier hyper-luxe, façon croco, noire, mate, estampillée Fig (F majuscule traversé d’une plume) au verso et siglée Ralph Lauren au recto. Dans l’enveloppe, intitulé en lettres d’or « Ralph Lauren » et sous-titré « avenue montaigne », un catalogue fin et somptueux des derniers modèles de la marque. Pas un prix, ne sombrons pas dans la vulgarité. Mais on devine. Seul-e-s ceux et celles qui passent entre les gouttes de la tempête financière pourront s’offrir ces très jolies choses élégantes et douillettes. Rien qu’à feuilleter le truc, on a la carte de crédit qui se ratatine… Catapultage de réalités. Angoisse pour les uns, plus qu’hyper-majoritaires, prospérité démonstrative pour les autres…
Seule connection avec le réel : la maigreur insensée des mannequins. Elles ont l’air de s’être nourries des dernières performances de Wall Street, d’avoir inventé la calorie négative, celle qui vous réduit à votre plus simple expression. Elles flottent dans leur 34, squelettiques comme le compte en banque d’un expulsé de Cleveland.
Signe qu’on se croit encore riche. Les femmes mises en image sont maladivement maigrichonnes. Quand les bourrelets feront rêver comme un eldorado inaccessible de lèchefrite et de chantilly, alors on sera vraiment dans la mouise.
En attendant, bon vent, Ralph.
iA !
